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"Je ne suis point faite de dépôts salins, Me brisant sur vos genoux de granit, A chaque vague je ressuscite" -- Marina Tsvetaeva -- Choses qui arrivent la nuit -- J'aime les choses qui arrivent la nuit. Moi aussi, j'arrive la nuit. Ma maison éparpillée sur la plage. Je la recouvre avec tout moi. Des lignes de papier sur un carnet d'encre. Le sel tourne les pages. Il s'écrit en lettres blanches au fur et à mesure que je le lis. Quand j'arrête de lire, il reste tout noir. Pour vivre, mon carnet a juste besoin d'attention et d'un peu d'iode. Une figurine amputée, posée juste au bord de la ligne d'eau. Son corps plié attend une vague pour le dérouler. Quand elle était entière, elle était à moi, rien qu'à moi. Mais une fois, un petit bout d'elle s'est réveillé. Il faisait jour. C'était le temps où ma maison vivait à l'extérieur de moi. Maintenant, elle habite partout où je marche. La figurine s'anime dans mes mains. Sa langue lêche un coffre en bois sombre. Chiffons de salive. Dans le carnet, le papier noir se met à monter comme la mer. Je vais le recouvrir de beaucoup de mots clairs. Des histoires de soleil chaud dans une goutte froide. Des chansons de bateaux qui tirent les enfants hors de l'eau. Mon grenier en plein air, ma mémoire en bord de mer. Ma maison naît la nuit. Ma maison couvée par la marée. Quand mon grenier est mort, il a décidé de sortir prendre l'air, la nuit ici, avec moi autour de lui. La terre est bonne, le jour, pas trop froide, mais on n'y a pas toujours pied. Ma figurine peut aller partout, elle. Tout ce qu'elle risque c'est de devenir complètement vivante. Dans le coffre, un flacon respire un parfum inversé. Je connais l'avenir des odeurs. Je connais aussi des herbes marines, elles croissent seulement dans l'océan. Elles ont des pousses bleues. Je les applique sur moi, quand j'ai la maladie de l'oubli. Pour vivre, j'ai juste besoin d'une vague et de quelques pages. Avant, il y avait des odeurs aussi, des fleurs au bout des vagues, des doigts qui couraient sur le sable, des tas de petits animaux très intelligents qui jouaient avec moi. Mais c'est moi qui ne bougeait pas. Puis, la nuit est tombée. J'ai écrit tout mon grenier en blanc sur mon carnet. Alors, j'ai grandi jusqu'à recouvrir la plage. J'aime les choses qui arrivent la nuit. J'en suis une. 5-02-2001-- Ponte Rialto -- Sur le quai bleu des ancètres baillonné de chant robe rouge brûlée de blanc j'avancerai jusqu'au couvercle de paupières La vie danse oscille cliquète sur le pont doux brodé de miracles Couchée de tout son rond la première lune respirera à travers un masque de dentelle noire "La vie est sourde dans ces rues de lumière l'eau ronge le croquis du drapé des prières" m'avertira t-elle ses lèvres en croissant d'argent nu "J'ai appris les horaires des marées à même l'eau salée pas dans un beau flacon de verre caressé" répondrai-je en rêveuse révérence Elle redescendra théatre roulant jusqu'au pli vert du canal des rideaux La vie rampe chavire s'engloutit et le pont des reflets s'ourle d'aiguilles d'ombre La seconde lune tapissée de bois pourpre lêchera ses lèvres d'or lourd ses yeux affleureront d'un masque en ailes d'orchidée " Je suis la sirène des palais rongés par le ciel si tu me dis combien d'écailles à ma mémoire tu mourras de danse dans très longtemps" proposera t-elle à mes bras bleus chargés de feu "Je t'offrirai des jupes de soleil froncé je n'ai pas le temps de calculer je ne voudrais pas être en retard pour l'été" répondrai-je dans la langue des soies mortes pendant que sous le pont nageront quelques portes Elle remontera le long d'un puits aux parois d'homme jusqu'au ramures de velours du parapet gris pluie La vie plonge dérive grandit sous l'arche d'images cernée de paradis La troisième lune sera une toupie d'encre l'enluminure de rubans de ses lèvres safran poudrera l'eau de quelques éclairs d'ange "Déferas-tu ma traîne chargée de longues lettres de lierre ? Je veux bercer les mots hors de ma coquille noire." chantera t-elle sur un vieil air de tarentelle "J'envie les gouttes qui coulent le long les murs car elles émeuvent les femmes" écrirai-je tout en haut du Rialto Elle rira eau coureuse sur un escalier de vent jusqu'aux canaux secrets creusés sous le fil d'eau rues tracées d'île en île Sur le quai bleu des ancètres habillé de fenêtres robe rouge brûlée de blanc je jetterai un poisson-pièce dans le canal bouillonnant 2-02-2001"Un matin, l'un de de nous manquant de noir, se servit de bleu : l'impressionnisme était né." -- Auguste Renoir-- Blue Moon -- Une lune chaude dans mes mains froides, je prépare l'Oeil Bleu, le sors de sa housse, l'essuie de mon souffle d'images. J'ai posé mon verre à visage sur le creux du coude de la fenêtre. Sa plaque sensible va recevoir la nuit, la tremper dans la peau du pli de pierre. Des vies entières naissent de ce simple mélange. Elles penchent leur cou au dessus des mâts de poussière. Parfois, l'ombre de ma maison se gonfle d'un vent de voyage. Je la laisse couler de mon corps en éponge. Elle revient, tâchée de soleil. Se roule en lune sur le rebord de la fenêtre. La lumière circule par la gouttière. Ce n'est pas un temps à tuer le jour. Plutôt à marcher dehors, laisser la nuit tomber sur soi, prenante comme un châle de femme à demi-glissé d'elle. Ses franges halètent le velours blessé, la soie scintillante d'une épaule surprise, nue de nuit frâiche. Je vis dans sa courbe bleuie. Je sors de l'autre côté de l'Oeil Bleu. Je passe dans le regard de l'air. Câilné de carnage, je fais doucement tourner les hanches du jardin d'hiver. Je vais vers la serre à oiseaux. Ils poussent là. Leurs ailes en pot diffusent des rêves à même les lèvres. Ils naissent là, dans leur ciel de verre chaud. J'aime ces plumes de terre, cette robe à souffrir. Elle verse des graines dans l'oeil ouvert, trace une ligne brûlée d'images le long du dos de la fenêtre. Dans les profondeurs des lueurs, la lune meurt. Ce n'est pas un temps à cesser de vivre. Plutôt à faire des bouquets de murmures, les poser dans l'oreille de la fenêtre. Laisser la lune entourer nos angles, les ployer en courbe de couleur, moulante comme une robe de nacre aux reflets bleu plage, le cristal de chair d'un cou attentif, crépitant de regards. Une lune bleue dans mes mains rouges, je rentre chez moi par l'iris. La nuit bouge Elle est venue habiter la pupille, la remplit de sa flamme arrondie. Photo de fenêtre, la lumière prend vie sur le verre. Dilatée de rayons, ma maison deviendra longue et gracieuse. Les gens viendront de haut contempler son corps vu d'avion. Le bleu de son corps, et l'Oeil ouvert de son rebord. Les avions de peau bleue écriront des nuages de feu. Dans ma tasse, je verse un manège instantané pour regarder la lune bleue tourner. 31-01-2001"Elle, goôte là, elle sent le sel" (V.Samson) -- L'Ombrûle -- Les choses me sont douces. Des échos flottants m'ancrent, puis m'écartent comme un rideau de vibrisses. Je me sais sensible à l'effleurement des algues. * Tout autour de moi, une Ombrûle joue avec des billes de temps qu'elle a roulé dans ses mains. Elle les garde dans son coffre en bois d'abysses. Elle sourit de siilons : "Dans la maison de l'eau, je suis la chambre noire". * Les choses me sont précieuses. L'Ombrûle lêche quelques extases d'écume. Je l'écoute, descend encore, deviens sonar du gel, forge de nuances. Ses nageoires écrivent l'or noyé, la pluie de frôlements froids qui délivre les courants de leur illusion de vivre. Elle caresse le dos du chaos : "La surface des uns est le dedans des autres". Je contemple la courbe de son corps, la mélange à quelques franges de soleil qui coulent jusqu'ici, pour qu'elle ne m'encercle pas entière. Un sillage violent modèle des gifles de mousse. * D'un geste, elle cisaille la lumière. Chacune de ses lèvres d'écaille réclame le priviège de me distribuer. L'Ombrûle chante la chitine des couleurs, sur son cou se balance un colllier de rupture, comme des dizaines de petits coeurs externes, cercle de perles barbelées en battement de baisers. Elle perd son corps. Rayée de tempête, sa courbe s'enfuit d'elle. Puis elle blêmit de brisures : "Pour me redessiner, il faudrait me lancer un ange". * Les choses me sont brûlure. Je ne sais plus si j'ai inventé les derniers mots de l'Ombrûle ou si elle les a vraiment prononcés : "j'ai trouvé le coeur noir de la clarté". Profonde, l'eau mange le soleil. 31-01-2001-- Aux marges des mains nues -- "Tenez toutes ces mains par les marges". Les mains se multipliient, débordent. Elles poussent d'une seule goutte de pluie, une goutte de trop échappée du tuyau par lequel passe la voix. Certaines poussent même directement à même le souffle. Le tuyau dit qu'il faut tuer les mains, de peur de leur dangereuse délivrance. "Ne les touchez jamais à leur centre exact. Elles ne sauraient plus vous apprendre à les lâcher". Le tuyau siffle sa peur, donne des ordres en buvant l'air. Le mien. C'est un jour de semaine, un simple jour de quelques mêtres carrés, même pas ensoleillés. Pourtant, je vous l'affirme, avant le coucher du soleil, ces mains tomberont amoureuses. Rester au bord des paumes. Les tenir toutes en même temps, arrimé à leur contour. Je cours, de l'une à l'autre. Le tuyau me guide, mais sa voix baisse quand je me rapproche de lui. Ce n'est pas un tuyau pour les oreilles. Je ne sais pas où il va en moi. Je cherche. Lui aussi me cherche, il veut me trouver et m'arracher, m'amputer des mains qui s'ouvrent au bout des miennes. Les mains m'interrogent sur la clarté qui frappe à la fenêtre. Elles crient en foule, demandent : "Est-ce une lumière amie ? Ou faut t-il se protéger, se lover toutes les unes dans les autres pour ne pas brûler ?" Les mains se demandent aussi, comment moi, avec deux mains seulement, je peux recouvrir toute leur multitude en un seul geste. Je ne sais pas. Peut-être parce que je me méfie du tuyau. J'ai vissé une ombrelle dans ma poitrine pour me protéger de son liquide savant. Le tuyau m'appelle, me montre la feuille avec toutes mes vies en retard à payer. J'arrache cette voix de ma voix, lui crie "je mourrai demain, promis !". D'abord, couver les mains nues, les caresser doucement, les orienter. Leur geste s'oppose aux arêtes du mur. J'ai rattaché les marges des mains à leur centre. Le tuyau s'étrangle. Il reviendra un jour, il promet. C'est un jour de semaine, un simple jour de quelques doigts de long, même pas tout à fait dépliés. Pourtant, je vous l'affirme, ce soir, avant que la nuit ne percute la terre, les mains nues ouvriront très doucement la lune, comme un fruit mûr. 29-01-2001"Goutte dans la mer humaine, immergée, pas noyée" (Colette Nys-Mazure)-- Baiser vu de dos -- J'étais un beau dessin soulevé de clairs parcouru de sombres j'avais des bras de contours d'homme et des yeux doux pour suivre ses doigts qui m'élançaient de couleurs J'étais un dessin de dos elle m'avait accroché face au mur comme un visage qui réfléchit beaucoup ce mur à voler en arrière je le dévorais de baisers en riant dans le chemin de pierre Elle m'enlaçait de gommes m'esquissait de modèles et de marches à suivre du haut du dessin jusqu'à sa signature puis elle posait une gomme sur son visage au cas où des traits de mots finiraient les phrases de ses lèvres Puis un jour le monde s'est retourné dans son sommeil et , posé sur sa gomme à homme, très doucement mon visage à embrassé le sien de très loin J'étais un beau dessin à l'intérieur d'un mur et ses joues de lumière étaient la maison de mes baisers vus de dos 29-01-2001"Nous ne sommes rien que des lèvres fendues qui se frôlent encore." - Ludovic Kaspar -- Portes et profils -- N'entrez pas j'ai rallongé les ailes de la porte vous pourriez vous trouver suspendue au-dessus de vos chaussures sans être sûre de savoir retomber droit dedans Chez moi vous cherchez mon regard nous allons le chercher ensemble vous avez des fleurs ? alors vous savez comme on y perd ses yeux Ne vous essuyez pas la vie est là pour ça sa brûlure en éponge compte le nombre de coeurs avec lequel vous êtes arrivée vous et votre ombre à vif pleine de votre sciure d'âme Chez moi vous trouvez votre silhouette grandie mais souvenez-vous de chez vous il y faisait plus froid et plus sec ce n'est que la dilatation des rêves N'entrez pas puisque vous êtes déjà là posez vos balançoires en équilibre sur mes lèvres et racontez-moi vos voyages tous vos habits de visage passés par portes et profils 29-01-2001"Les cheveux de l'amant sont souvent ondulés. Tu ne vois que les cheveux. mais je vois la courbe des cheveux. Tu vois les sourcils, mais je vois le croissant des sourcils. Tu vois ce qui est à la surface, mais je vois la forme qui est dessous". (extrait de texte soufi) -- Robe de vanesses -- Le Labyrinthe m'enseigne. Pulpe de papillon, je te parcourbe, t'émiette sur mes doigts. La couleur monte, allonge mes bras, complique mon corps. Vitrail de vanesse, ta poussière se déploie, puis tu retombes sur mon visage. Masqué de fenêtres, paré de ta peau en éventail , j'incline le Labyrinthe pour qu'il me rende au monde. Il me retient. Ses rues roulent sous mes bras. Dans la rue bleue, mes prolongements s'étouffent. Je les rentre dans mon corps, tente de me capturer pour me redonner forme. Mais la couleur a muré les moules. Trois battements de poudre. Ton langage. "Il faut prendre le virage volant, tourner vers le haut ". Alors, je lâche les ailes des carrefours. Jadis, tu étais un papillon-tapis, tu portais tout un peuple. Toutes nos légendes parlent du voyage-qui-rend-fou, celui que les plus audacieux d'entre nous entreprenaient pour grandir dans ta trame. Nos livres t'appelaient : "ville de la mort délivrée". Puis la nuit tirée d'un arc t'a brisée en milliers d'yeux, vigie de vanesses. Tes multiples corps regardent dans toutes les directions. En retombant à terre, ton cri a créé le Labyrinthe. Depuis, nous errons, guidés par l'espoir de retisser ton langage. Et toi, tu nous perds et nous guide. Dans la rue rouge, tes ailes percent d'autres yeux dans l'ombre. Je sens l'air appuyer un peu sur ma joue. Lorsque je suis entré, j'ai choisi la Voie du Toucher pour t'écouter. "Le labyrinthe saigne. Il faut laisser s'envoler les vanesses blessées". Je suis toujours tes conseils. Dans la coupure des angles de lumière, j'arrache mes frontières, découd mes contours jusqu'à vibrer de fractures. J'évide le tissu de la cité déchirée, travaille sous sa trame. Chevillée de chenilles, tu me cries de continuer à te muer. Dans la rue verte, les vanesses s'agrègent en craie noire. Je suis ton tableau blanc. A moi d'écrire. Ma bouche soulève ton tissu d'ailes sur mon visage. " Robe digitale, palier de pupilles, tu es si nombreuse que le Labyrinthe lui-même s'égarera bientôt dans tes regards". Pour toucher ta réponse, vigie de vanesses, je dois avaler tous tes tessons d'antennes. "Retourne-moi, change le sens par lequel mon corps s'écoule, sinon les plis de la ville morte te déroberont ta forme. Tu pourras tout contenir, mais plus rien ne pourra plus te contenir vivant. Maintenant, plonge vers le haut. Ma sortie est l'entrée du monde". J'ai réussi. Le dessous de tes ailes regarde vers le ciel. Il était temps. Au dessous de moi, déjà, les couleurs mangent les coeurs. Le masque de motifs, celui que tu avais posé pour me protéger, neige de mon visage vers tes ailes. Comme tes yeux, elles ne sont plus que deux. Tu es rentrée en toi. Le Labyrinthe est mort. Maintenant, tu peux te réunir. Et moi apprendre à voler. Mes premières nages suspendues esquissent le partage des rues du ciel, la carte de la future ville qui montera peu à peu de l'ancienne. Tu souris de mes glissades verticales et prononce la première parole de ta nouvelle forme : "la beauté nous tue jusqu'à notre première naissance". Tout autour de moi, depuis la ville éclose, monte le frôlement d'une robe de vanesses. 07-04-1999/26 janvier 2001-- L'ombre de la couleur rouge -- Sous la sépulture de l'évier la nuit est née en bout d'aiguille bulle fendue de cris Grange de grand large évasion garance d'un envol d'alvéoles elle envisage de souligner ses cernes en appui sur un manège de bras ouverts d'envie Du ferment des fermoirs en magie magenta s'échappent s'inclinent s'enlilacent de très savants mélanges à chanter sans épaules corps en sommet d'éponge où fleurir l'écritoire louanges de ces instincts ceinturés de pigments Coupeur de sable en lamelles le sel s'est fait porter malade le jour où la mer s'est fermée de ratures les murs lêchaient les lèvres dans la salle de réveil Depuis grand écart écarlate j'ai tenté de verser du lait dans l'eau Résurgences tuées -bien plus tard, je me souvenais presque- des marelles de momies ont vitré les arcanes calligraphié les fils à rougir la rosée puis adouci nos joues d'un toucher reliure J'écris la carcasse douceur l'enluminure à quai d'une chaloupe accroupie le sentier coquelicot d'un souffle en bord de terre Un réservoir à dieux liquides -table d'hôte pour prières à deux pailles- se penche sur la formule à retrouver l'ombre de la couleur rouge 19-01-2001--- Tu trouveras notre amour ... Tu trouveras notre amour enterré à trois pas de l'arbre je l'ai creusé dans l'eau démembré dans les gouttes émietté de courant Je l'ai couché là long comme un mort à boire cerisier du Japon aux racines maquillées il a ce toucher noir et rugueux d'agonie d'un coffre de café J'ai jeté des bateaux sur la terre des couches de coques raides en étagères d'argile abîmées d'artifices j'ai tassé les étoiles dans ma pipe à bleuir Tu trouveras notre amour dans les sangs réciproques au croisement des oxydes Notre amour te trouvera au confluent des branches d'un jardin retourné 15-01-2000
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