Je marche à côté de moi en joie
J'entends mon pas en joie qui marche à côté de moi"
- Hector de St Denys Garneau
-- Visage d'encre --
Sphère solaire, souffleuse d'or plongée dans l'eau sombre.
Visage d'encre, vie taillée en plume noire, un cil vient boire à ton
éclat.
Dégagement fluide, se pencher, tremper le jour pour éblouir la nuit.
La terre tourne et mon geste l'accompagne.
Du fond de l'encre, le soleil vient ressurgir.
Insensiblement, les cils se courbent vers l'eau.
Chaque battement de paupières trace un mot.
Ombre de mer, profonde lumière,
visage d'encre, je te dessine mais tu es la plume.
Terre liquide au livre de lune, la nuit écrit au bain du regard.
Corps de la vie claire, quand le soleil vient boire, la vie prend
visage.
Ouvre-ciel posé sur l'eau, l'encre de l'aube rayonne les ombres
d'éclat.
Étincelle de fusain, la nuit marche dans la lumière.
21-02-99
"Il a connu d'un coup cette lande terrible qu'il était, lui, large
ouvert au grand vent enragé, à toutes choses qu'on ne peut combattre
sans l'aide de la vie"
-- Jean Giono
-- Chant du soir --
Ne me regardez pas
En cousant les fenêtres ce matin
J'ai piqué le ciel
C'est pourquoi l'aube est rouge
Ne me parlez pas
En arrosant les mains ce midi
J'ai griffé le jardin
C'est pourquoi les gestes sont noirs
Ne vous étonnez pas
En dessinant le vent ce soir
J'ai bu des anges
C'est pourquoi la nuit vole en brillant
19-02-99
" Dire haut ce qu'on rêve et qu'on aime le mieux ..."
--Charles Cros
-- Lignes de vie --
Posé sur du verre
Un bol de brumes étouffe le ciel
Raréfie l'aube
Village fantôme
Mon coeur me traverse
Lignes des rues sans soleil
En nausées de lumière
La terre marche
Et le jour continue
19-02-99
«Si tu ressens la douleur des seuils, c'est
que tu n'es pas un touriste; et le passage
peut avoir lieu.»
- Peter Handke -
-- Cache-cache soleil --
C'était une nuit différente des autres dans le jardin de pluie. Les
fleurs brillaient de l'intérieur.
De l'autre côté de la terre, le soleil remuait. Je savais qu'il se
préparait.
J'avais déjà fermé les yeux, derrière un arbre. Depuis toujours,
j'aimais jouer à le deviner.
Je l'entendais se froisser, se déplier, et tous les mouvements rituels
des soleils en visite.
Puis, il se tenait là, cercle debout. Le soleil sauvage, le feu riant
du ciel.
Alors, je courais avec lui les yeux fermés, des oiseaux venaient dans
mon oreille pour me guider.
Au centre de la nuit, l'or venait se glisser jusque sous mes paupières
et, en courant vers le bord du jour, je me transformais, jusqu'à devenir
à l'aube toute la rosée du jardin.
19-02-99
-- L'anneau de murmures --
D'abord, les boucles des vents se resserrent un peu autour de moi,
me cherchent.
Les ailes jusqu'au soleil, je sais le temps venu.
Je vais encore chanter en piqué.
Ma voix restera enclose dans le cercle de chute, parole ronde, comme
les tous premiers mots que les enfants prononcent,
Le son fera une comptine tournante, une roue chantée.
À chaque fois que je chante, je m'offre un nouveau souvenir
d'enfance.
Joie pure de voler, de faire corps avec le vent.
Des processions de nuits passeront à travers cet anneau. J'épouserai
leur brumes, incendierai leur plis, peindrai des plumes sur leur poids.
Lorsqu'elles ressortiront, les nuits de la terre deviendront
polychromes.
Et jamais la terre noire ne montera jusqu'à moi.
Nous chantons ici, au clair de l'ombre d'un anneau.
Un chant suspendu. Un anneau de murmures.
18-02-98
-- Une feuille --
Photocopiée, multipliée, répêtée, la feuille.
Elle couvre le sol, les murs, le plafond, les yeux.
Posée là pour qu'aucun pas ne marque jamais cet endroit.
Toute blanche.
Surface à effacer celui qui marche en ce lieu.
Espace à devenir blanc.
Sans un pli, sans un souffle, s'allonge le papier, s'étendent
les mains dans les fibres blanches, s'enfoncent sans jamais en
ressortir.
La feuille. Rare. Unique. Seule
Parcours qui sêche sans chaleur.
Tu la tiens dans ta main et deviens une farine silencieuse, un
soleil blanc.
Crie en tournant dans sa poudre glacée et le papier ne tremblera
même pas.
Fais un voeu et le monde entier disparaîtra.
Tombe du ciel et la feuille vibrera dans le vent.
Je suis cette feuille attentive. Je suis ce long sommeil étendu.
Des feuilles brillantes touirnoient dans un espace vide.
En s'envolant, elles prennent enfin des couleurs.
17-02-99
"Tout en un coup je sèche et je verdoie."
-- Louise Labé
-- Jardin se crée --
Un jour, des hivers mécaniques sont venus retourner la terre.
Les machines ont cogné les sources, puis cassé chaque brin d'herbe, en
morceaux si petits qu'on ne voyait plus leur couleur.
Les machines voulaient une planète noire et glissante. Elles étaient
possédées par le rêve d'une nouvelle terre, pays d'un seul pas
infiniment rêpêté.
Les grues régnaient sur ce peuple de métal mort, leur regard creux
planait au dessus du monde. Puis, elles penchaient leur cou et venaient
boire le jardin, jusqu'à ce que les hommes oublient le toucher des
arbres.
Quand leurs cous se relevaient, elles tuaient quelques oiseaux au
passage.
Disposés en ligne lente, les dragons vides et froids rongeaient les
jardins en hochant la tête.
Elles disaient même qu'un jour, lorsqu'elles auraent bu toute la terre,
elles reconstruiraient les hommes, trop en désordre à leur goût,
enverraient d'autres grues plus petites rouler sur leur corps.
La terre pleurait et pardonnait, lançait des nouvelles naissances,
créait des oiseaux plus colorés, des arbres plus nobles, des sources
plus fraîches, afin qu'un jour les grues comprennent et s'agenouillent
devant la terre en demandant pardon.
Mais les grues grondaient en arrachant toujours plus de vie.
Lorsque la premlère grue s'est arrêtée net, le rire d'un enfant-liseron
s'est enroulé autour du métal et les grues se sont couvertes de tiges
dansantes. Puis une pluie douce est venue les tuer. Il était trop tard
pour le peuple du métal. En rouillant, la horde terne avait même pris
des couleurs.
Et le soleil en personne est descendu dans le jardin.
Il est venu semer des millions d'enfants de toutes feuilles,
Il a marché longtemps le long de la terre, sautant par dessus les
lignes des grues, soignant les pétales, caressant les troncs, rappelant
chaque vie.
il a même inventé des nouvelles vies, des oiseaux qui fleurissent, des
arbres palmés, des lucioles-pinceaux, des poissons chantants. Même dans
les hibous, même au fond des êtres de nuit, vivait un peu de soleil.
Puis, l'heure est venue de donner sa première aube au nouveau jardin,
Maintenant, nous sommes heureux dans le jardin-se-crée.
Nous avons même gardé quelques grues pour jouer à grimper.
16-02-99
"...On ne peut plus vivre
sans poésie, couleur,
ni amour..."
Antoine de Saint-Exupéry, 1943
Extrait de la dernière lettre envoyée au général Chambe
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-- Avion du fond --
Je suis l'avion du fond.
La nuit habille ma carcasse.
Le soleil rebondit loin, là haut. Je ne vois du monde d'avant qu'un
tremblement pâle.
Parfois mes hélices se penchent pour boire au feu sous la mer. Alors,
je raconte à grand cercles que je suis à nouveau un rêve volant.
Vous me cherchez au fond.
Mais je suis haut , si haut, que le temps se prend en glace sur moi, je
suis un flocon ascendant, un hiver brûlant et je remonte les routes du
vivant.
Lorsque je rêve, des raz-de-marée montent en grande main d'eau et
viennent jusque sur les plages, prendre une femme en promenade.
Alors, je ne suis plus obligé de mourir. Je peux respirer dans
l'eau.
Sur mon siège avant respirent une rose, un serpent et une étoile.
Sur le corps de l'avion, brûle le givre.
Très haut, vole le temps vers le soleil vivant.
16-02-99
-- Nuancier des rosées --
Tracé vivant
Mince pellicule de tâtonnements
Puis un immense courant
Flottent ses torches ses vaisseaux
Gonflent au corps du souffle
Croquis des gloires en poudre
Pluie couleurs au vent de foudre
Nus en sciés
Quelques cris splendides
Grands traits de bout en bout
Histoires à mourir debout
Nuancier des rosées
La vie saisit sa main
Soleil sang remonté
Source au bout des doigts
15-02-99
-- Femmes de la lune creuse --
